比赛后的第三天，沈星才重新出现在学校。
她走进食堂时，林树立刻注意到了变化——不是外在的，是某种更深层的东西。她的步伐依然端正，背脊依然挺直，但那种紧绷感消失了，取而代之的是一种疲惫的松弛。像一根一直拉紧的弦，终于被允许放松一点，却反而不知道该如何自处。
“沈星！”周小雨招手，声音里满是小心翼翼的欢喜，“这里！”
沈星端着餐盘走过来。今天她带的午餐和以往不同：有酱汁的排骨，炒得油亮的青菜，甚至有一小份水果沙拉。餐盒也不再是单调的分格，食物随意地摆放在一起，界限模糊。
“你的手好了吗？”周小雨问，眼睛盯着沈星的手指——创可贴已经撕掉了，水泡结了深色的痂，像小小的岛屿分布在她指尖。
“好多了。”沈星坐下，声音平静，“不练琴，就好得快。”
这句话她说得轻描淡写，但林树听出了里面的复杂情绪。不练琴——是因为比赛结束了暂时休息，还是因为别的？
“你爸爸……”苏晓试探着问，“他怎么说？”
沈星夹起一块排骨，仔细地去掉骨头：“他说，初选结果要一周后才公布，现在不要多想。让我正常上学，正常练琴。”
“正常练琴？”周小雨瞪大眼睛，“你的手都这样了！”
“已经可以弹了。”沈星说，伸出左手，弯曲手指展示，“只要不用力按，就没事。爸爸说，不能因为一点小伤就停止练习。”
一点小伤。林树看着她指尖那些深色的痂，想象着琴键压上去时的疼痛。那不是一点小伤，那是身体在用最直接的方式说：够了。
午餐在一种微妙的氛围中进行。沈星吃得比平时多，但动作依然优雅。她偶尔会看向窗外，目光没有焦点，像在思考什么，又像什么都没想。
“周六还去花房吗？”苏晓问，打破了沉默。
沈星收回目光：“去。我爸爸同意了，只要我下午练完琴。”
“太好了！”周小雨眼睛亮了，“我妈妈答应教我做饼干，我做好了带去！”
林树注意到沈星听到“练完琴”时，手指微微蜷缩了一下。很细微的动作，很快恢复如常，但被他捕捉到了。
下午放学，林树在教室门口等沈星——他们约好一起去图书馆找修屋顶的资料。沈星走出来时，肩上背着琴谱包，手里还提着一个沉重的纸质手提袋。
“这是什么？”林树问。
“乐谱。”沈星把袋子递给他看，里面是厚厚的几本谱集，“爸爸今天中午送来的。说初选过了的话，复赛要准备新曲子。让我提前看。”
林树接过袋子，确实很重。“你还没过初选。”
“他说要做两手准备。”沈星声音平淡，“进了，就有备无患。没进……就当拓展曲目库。”
这话听起来合理，但林树感到不舒服。那几本谱集像是一种无声的压力，提前压在沈星肩上，不管她愿不愿意。
去图书馆的路上，沈星很安静。走到银杏树下时，她忽然停下：“林树，我能问你一个问题吗？”
“问。”
“如果你做一件事，一开始是因为喜欢，后来是因为必须做好，再后来是因为害怕做不好会让别人失望。”沈星看着树根处那些星星，声音很轻，“那这件事，还算你喜欢的事吗？”
林树想了想。他照顾母亲，一开始是因为爱，后来是因为责任，再后来是因为恐惧——恐惧她病情加重，恐惧自己做得不够好。那这份照顾，还算爱吗？
“我不知道。”他诚实地说，“但也许喜不喜欢，和坚不坚持，是两回事。”
沈星转头看他，眼睛里有探究：“什么意思？”
“你可以因为责任坚持一件事，同时不再喜欢它。”林树说，组织着语言，“也可以依然喜欢，但不喜欢它带来的压力。感情是复杂的，不是非此即彼。”
沈星沉默了很久。然后她说：“我可能不再喜欢弹琴了。”
这句话她说得很轻，像怕惊扰什么，但每个字都清晰。林树感到胸口一紧。
“从什么时候开始的？”
“不知道。”沈星摇头，“也许是从每天练四个小时开始。也许是从爸爸装监控开始。也许是从手指磨出水泡还要继续练开始。有一天我突然发现，坐在钢琴前，我不再感到快乐，只感到累。”
她顿了顿，补充道：“但我不敢告诉爸爸。他说钢琴是他对我最大的投资，是他未完成的梦想。如果我说我不喜欢了……”
她没有说完。不必说完。
林树想起母亲发病最严重的那段时间，他每天照顾她，给她喂药，打扫房间，做饭。有一天他突然想：如果妈妈永远好不起来，我是不是要这样过一辈子？那个念头让他感到恐惧，不是恐惧照顾她，是恐惧这种生活没有尽头。
但他没有选择。就像沈星没有选择说不喜欢弹琴。
“在花房的时候，”沈星忽然说，声音亮了一点，“我不用弹钢琴。我可以折星星，可以看书，可以什么也不做。在那里，我不是‘弹钢琴的沈星’，就只是沈星。”
她看向林树：“所以我一定要去。每周都要去。”
林树点头：“我们会一直在。”
他们继续走向图书馆。夕阳把影子拉得很长，两个人并肩走着，中间隔着一点礼貌的距离，但步调一致。
周六的花房聚会，沈星带来了一个消息：初选结果出来了，她进了复赛。
她说这个消息时，脸上没有任何喜悦。只是平静地陈述一个事实：“评委认为我的技术基础扎实，虽有瑕疵但有潜力。复赛在十一月底，还有一个半月。”
周小雨先反应过来：“恭喜！你进了！太好了！”
苏晓也笑：“我就说你能行！”
只有林树注意到沈星握着保温杯的手指关节发白。她喝了一口水，继续说：“复赛要准备两首曲子，一首古典，一首自选。我爸爸已经请了更专业的老师，从下周开始加课。”
“每周几次？”林树问。
“三次。周二、周四晚上，周六全天。”沈星说，“所以以后……我可能只能来花房待一小会儿。下午三点前要回去。”
一阵沉默。阳光从屋顶裂缝照进来，光斑在毯子上移动。
“没关系，”周小雨先开口，“能来多久就来多久。我们等你。”
“对！”苏晓用力点头，“你忙你的，基地又不会跑。”
沈星看着他们，眼眶有些红，但她很快低下头，从包里拿出一个铁盒。打开，里面是折好的星星——很多，至少有二十颗，各种颜色混在一起。
“我这周折的。”她说，声音有些哑，“睡不着的时候就折。折着折着，就折了这么多。”
林树拿起一颗蓝色的。折得很精致，但边缘有些地方折痕过深，纸都快破了。他能想象沈星在深夜的台灯下，一遍遍折叠的样子——不是放松，是另一种紧绷。
“我有个想法。”周小雨忽然说，“我们每个人拿一颗沈星的星星，然后把自己的一颗给她。这样……就算她不能常来，我们也带着她的一部分。她也带着我们的。”
苏晓眼睛一亮：“这个好！像交换信物！”
沈星愣了愣，然后轻轻点头：“好。”
他们开始挑选。林树选了那颗边缘几乎要破的蓝色星星，沈星选了林树之前折的绿色星星。周小雨选了紫色的，给沈星一颗粉色的。苏晓选了红色的，给沈星一颗橙色的。
四颗星星交换完毕，各自被小心地收好。沈星把三颗新星星放进铁盒，盖好盖子，抱在怀里，像抱着什么珍贵的东西。
那天下午他们没做什么特别的事。周小雨画完了花房的画——破碎的玻璃屋顶，斑驳的光影，毯子上的四个人只是简单的轮廓。苏晓尝试用水泥补了另一处裂缝，弄得满手都是，最后被林树接手完成。沈星大部分时间安静地坐着，偶尔帮忙递工具，更多时候是看着他们，像要记住每一个细节。
三点差十分，她站起来：“我该走了。”
没有人挽留。大家开始收拾东西，陪她一起离开花房。走到银杏树下时，沈星停下，从铁盒里拿出一颗金色的星星，放在树根处。
“许愿了吗？”周小雨问。
“许了。”沈星说，“希望复赛快点过去。”
不是希望表现好，不是希望晋级，只是希望快点过去。林树听出了里面的疲惫。
他们送她到三单元楼下。沈星上楼前，回头看了他们一眼，那眼神很复杂——有感谢，有不舍，有无奈，还有一种林树当时没能完全理解的决绝。
回到家，林树把沈星给的那颗绿色星星放进玻璃瓶。蓝色和绿色并排躺着，在透明的瓶子里像一小片凝固的星空。他想起沈星说“我可能不再喜欢弹琴了”，想起她说“在花房的时候，就只是沈星”。
那天晚上，林树做了一个梦。梦见沈星站在一个很大的舞台上，弹着琴，但琴键是纸折的，一按就塌陷，发不出声音。台下坐满了看不清脸的人，都在鼓掌，但掌声是无声的。沈星一直弹，纸做的琴键不断塌陷，她手指流血，血染红了白色的纸。最后整个钢琴塌成一堆彩色的纸屑，沈星站在纸屑中央，手里握着一颗金色的星星，对他微笑。
醒来时凌晨三点，林树坐起来，看着窗外的夜色。对面三楼的窗户还亮着灯——沈星房间的灯。这么晚，她还没睡。是在练琴？还是在折星星？
他想起白天的交换仪式，想起沈星抱着铁盒的样子。那些星星是她睡不着时的产物，是她无法言说的压力折成的形状。每一颗都精致，每一颗都完美，但每一颗都承载着无法释放的重量。
林树走到书桌前，打开台灯，从抽屉里拿出一张纸。他不太会折星星，试了好几次才成功。折出来的星星歪歪扭扭，一边鼓一边瘪，像个发育不良的孩子。
但他还是把它放进了玻璃瓶。和沈星那些完美的星星放在一起，这颗歪歪扭扭的显得格外真实。
第二天是周日，林树起得很早。母亲难得地也起来了，在厨房煮粥。阳光很好，粥的香味在小小的屋子里弥漫，有种久违的温馨。
“妈妈，”林树在餐桌旁坐下，忽然问，“如果你做一件事，不再喜欢了，但必须继续做，怎么办？”
周文娟关了火，把粥盛进碗里。她思考了一会儿，说：“那就找到还能喜欢的那部分。哪怕很小的一部分。”
“比如？”
“比如我以前不喜欢做家务，”周文娟在儿子对面坐下，“但后来我发现，擦玻璃时看着窗户变干净，有种奇怪的满足感。所以每次做家务，我就专注在擦玻璃那一小会儿。其他的，就当必须完成的程序。”
林树想起沈星弹琴。如果她不再喜欢整个练琴的过程，还能喜欢什么？某个音符的音色？某段旋律的流畅？还是只是弹完后的那片刻宁静？
“你是在想沈星的事吧？”周文娟轻声问。
林树惊讶地看着母亲。
“你最近常提起她。”周文娟微笑，笑容很淡但温柔，“她是个好孩子，但太累了。我看得出来。”
“怎么看得出来？”
“她的眼睛。”周文娟说，“和你爸爸当年加班到很晚时的眼睛一样。里面有光，但那光是烧出来的，不是自然亮的。”
林树想起沈星的眼睛。琥珀色，很清澈，但深处确实有种燃烧感——不是热情，是消耗。
那天下午，他看见沈星在对面窗户里练琴。她坐得很直，手指在琴键上移动，表情专注但空洞。练了大约半小时，她停下来，双手按在琴键上，头低下去，很久没有动。
然后她站起来，离开钢琴，走到窗边。她看见了林树，愣了一下，然后对他挥手，很轻地笑了笑。
林树也挥手。隔着两栋楼的距离，他们无声地打了个招呼。
沈星指了指钢琴，摇摇头，做出一个“累”的口型。林树点点头，指了指自己的心脏位置，然后竖起大拇指——一个笨拙的“加油”手势。
沈星笑了，真正的笑，眼睛弯起来。然后她回到钢琴前，继续练习。
林树看着她的侧影，想起母亲的话：找到还能喜欢的那部分。
也许对沈星来说，那个部分不是钢琴本身，而是弹完后能在窗边看见朋友的那个瞬间。是知道有人理解她的累，有人会给她一个笨拙的加油手势。
是知道在花房，在银杏树下，在某个不完美的世界里，她被允许只是沈星。
哪怕只有一小会儿。
真正的伪装不是戴上面具，而是连自己都忘了面具下的脸是什么模样。但总有一些时刻，一些地方，一些人，会让你忍不住掀开一角，让真实的疲惫透透气——哪怕只是透过一扇窗，一个手势，一颗折得歪扭的星星。